Después de Ana.

 La palabra rubor me recuerda a ti. El color, la mirada inquieta las ganas de hacer; nuestra frecuencia, las velas, un cigarro, las madrugadas de autos.  Aún una Granada roja como un poema fluyendo en agua, como el cielo en Venus…

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Sin pureza.

 Pertenezco al aprendizaje de unas palmas de flamenco.  Hablo de lo que atravesé en una estación, en un parque, en una sombra de otra ciudad.  A la humedad de la sal ante las espinas casi curadas que en las agujas del reloj plano crearon su defensa de calcetines calados, de faldas de tablas, de tardes de domingo, de tu educación sentimental.  A la invención de historias de aventuras que merodean la arena oscura de la que ya no queda casi.  A la ronda serena de la noche corta.  Al adjetivo lavanda que persigo en tu nombre. A Miguel y a un labrador.  Aún después de todo sigo perteneciendo a tu bolso marrón.
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Pícara en un concierto de jazz.

  La sombra de un pianista de jazz augura pensamientos de calma, de secreto lenguaje, de recuerdos de humo en la ciudad del olvido, donde vive el duende una noche de negro y calor. Noche siempre serena de amor y alegría por verte de nuevo. 
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